:: Esiliu ::
Diz qu’Unamuno afítase na idea de que la verdá ye oxetu l’entendimientu, pero que depende la voluntá. Ello ye: toa idea que mos faiga actuar en positivo, alendando xenerosidá y obres fecundes, qu’eleve ya intensifique la nuesa vida y la de los demás –que mos faiga felices- ye una idea verdadera. Por encambiu, aquello que deprime, amenorga o afuega la nuestra vida y la de los otros, ye mentira.
Allúgase ún nestes coordenaes remembrando’l llabor verdaderu de Carlos ya Igor, sotecháu so un paragües nel patiu butaques del Teatru Campoamor, reblincando a los sones d’eses «Nubes de tormenta» qu’una reciella llocos miraron un día d’esconxurar a voces. Fueren los deos de Carlos los que texeron depués nes cuerdes del so baxu los sones felpeyos d’un futuru que, de magar entós, mos lleven negando esos mesmos cebones que rutien la so ignominia a cada pasu. Un futuru negáu a palos y ensin fuelgu. Bastante díbemos saber entós nada del calter espesu d’eses nubes prietes, de la so voluntá de permanencia, d’esta tona ensin fin, d’esta miseria impuesta, de tantu babayu combayón y tantu gochu. Bastante díbemos saber nada del escuru fedor qu’alienden los peselberos profesionales que medren perdayuri; nin tampoco nada del cáncanu que xorrez na ridícula artificiosidá d’esta sustitución cultural que mos imponen. Bastante cudiábemos entós lo que significaba’l desaniciu.
Eses nubes de tormenta vinieron pa quedase y apoderalo too. Pero somos entá abondos y entá tenemos xeitu pa llevantar el puñu de los nuesos paragües en medio l’aguaceru, como naquel conciertu de Los Locos; o como Alfonso Iglesias-y fixera facer a Pinón metanes del franquismu; andando a retranca, mesmo qu’esi güelu castrón que retratara Igor. Porque persabemos que nada nun hai de verdá neses escures nubes, nin tampoco na calculada sustitución de la realidá que día tres día miren d’imponenos esos que se caltienen na usurpación de la voz de los muertos.
Nós fuimos un día’l futuru d’esta tierra. Un futuru afogáu en vida y condenáu al esiliu económicu, cuando non al duru ostracismu del esiliu interior. Apavoria ún sólo de pensar qu’un rapaz de malpenes venti años tenga yá por fuerza que cargar col pesu d’esa murnia sensación d’esiliu que a munchos mos manca dende hai tiempu abondo. La doctrina diz que toos nosotros, los asturianos esiliaos d’adientro y los asturianos esiliaos d’afuera, nun somos yá otro que míseres lleendes urbanes. O eso, a lo menos, ye lo que mos quieren facer creer a toos estos malditos.
Pero nun mos engañen: la verdá d’un llabor como’l de Carlos ya Igor; la verdá d’una fornada pan reposando enriba la masera; la verdá d’un mandil estampáu que guarda la memoria; la verdá d’unes manes enriba d’un tecláu; la verdá nos pensamientos de tolos esiliaos que falamos nesta llingua... acaba recamplando mui bien percima de les nubes más prietes.
Diz qu’Unamuno afítase na idea de que la verdá ye oxetu l’entendimientu, pero que depende la voluntá. Ello ye: toa idea que mos faiga actuar en positivo, alendando xenerosidá y obres fecundes, qu’eleve ya intensifique la nuesa vida y la de los demás –que mos faiga felices- ye una idea verdadera. Por encambiu, aquello que deprime, amenorga o afuega la nuestra vida y la de los otros, ye mentira.
Allúgase ún nestes coordenaes remembrando’l llabor verdaderu de Carlos ya Igor, sotecháu so un paragües nel patiu butaques del Teatru Campoamor, reblincando a los sones d’eses «Nubes de tormenta» qu’una reciella llocos miraron un día d’esconxurar a voces. Fueren los deos de Carlos los que texeron depués nes cuerdes del so baxu los sones felpeyos d’un futuru que, de magar entós, mos lleven negando esos mesmos cebones que rutien la so ignominia a cada pasu. Un futuru negáu a palos y ensin fuelgu. Bastante díbemos saber entós nada del calter espesu d’eses nubes prietes, de la so voluntá de permanencia, d’esta tona ensin fin, d’esta miseria impuesta, de tantu babayu combayón y tantu gochu. Bastante díbemos saber nada del escuru fedor qu’alienden los peselberos profesionales que medren perdayuri; nin tampoco nada del cáncanu que xorrez na ridícula artificiosidá d’esta sustitución cultural que mos imponen. Bastante cudiábemos entós lo que significaba’l desaniciu.
Eses nubes de tormenta vinieron pa quedase y apoderalo too. Pero somos entá abondos y entá tenemos xeitu pa llevantar el puñu de los nuesos paragües en medio l’aguaceru, como naquel conciertu de Los Locos; o como Alfonso Iglesias-y fixera facer a Pinón metanes del franquismu; andando a retranca, mesmo qu’esi güelu castrón que retratara Igor. Porque persabemos que nada nun hai de verdá neses escures nubes, nin tampoco na calculada sustitución de la realidá que día tres día miren d’imponenos esos que se caltienen na usurpación de la voz de los muertos.
Nós fuimos un día’l futuru d’esta tierra. Un futuru afogáu en vida y condenáu al esiliu económicu, cuando non al duru ostracismu del esiliu interior. Apavoria ún sólo de pensar qu’un rapaz de malpenes venti años tenga yá por fuerza que cargar col pesu d’esa murnia sensación d’esiliu que a munchos mos manca dende hai tiempu abondo. La doctrina diz que toos nosotros, los asturianos esiliaos d’adientro y los asturianos esiliaos d’afuera, nun somos yá otro que míseres lleendes urbanes. O eso, a lo menos, ye lo que mos quieren facer creer a toos estos malditos.
Pero nun mos engañen: la verdá d’un llabor como’l de Carlos ya Igor; la verdá d’una fornada pan reposando enriba la masera; la verdá d’un mandil estampáu que guarda la memoria; la verdá d’unes manes enriba d’un tecláu; la verdá nos pensamientos de tolos esiliaos que falamos nesta llingua... acaba recamplando mui bien percima de les nubes más prietes.
escrito por Xosepin el 12.7.06
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